CESARE PAVESE

 

Ascolteremo nella calma stanca

la musica remota

della nostra tremenda giovinezza

che in un giorno lontano

si curvò su se stessa

e sorrideva come inebriata

dalla troppa dolcezza e dal tremore.

Sarà come ascoltare in una strada

nella divinità della sera

quelle note che salgono slegate

lente come il crepuscolo

dal cuore di una casa solitaria.

Battiti della vita,

spunti senz’armonia,

ma che nell’ansia tesa del tuo amore

ci crearono, o anima,

le tempeste di tutte le armonie.

Ché da tutte le cose

siamo sempre fuggiti

irrequieti e insaziati

sempre portando nel cuore

l’amore disperato

verso tutte le cose.

RUTH KELLER (INGEBORG BACHMANN, nata a Klagenfurt e deceduta in Roma)

 

In den Bäumen kann ich keine Bäume mehr sehen.

Die Äste haben nicht die Blätter, die sie in den Wind halten.

Die Früchte sind süß, aber ohne Liebe.

Sie sättigen nicht einmal.

Was soll nur werden?

Vor meinen Augen flieht der Wald,

vor meinem Ohr schließen die Vögel den Mund,

für mich wird keine Wiese zum Bett.

Ich bin satt vor der Zeit

und hungre nach ihr.

Was soll nur werden?

Auf den Bergen werden nachts die Feuer brennen.

Soll ich mich aufmachen, mich allem wieder nähern?

Ich kann in keinem Weg mehr einen Weg sehen.

Non riconosco più gli alberi come alberi.

I rami non hanno le foglie che li fanno opporre al vento.

I frutti son dolci, ma privi d'amore.

E non saziano neppure.

Ora che accadrà?

Il bosco fugge davanti ai miei occhi,

vicino al mio orecchio tacciono gli uccelli,

non c'è prato che mi faccia da letto.

Sono sazia di tempo

ma anelo più tempo.

Ora che accadrà?

Sui monti arderanno nottetempo i falò.

Dovrei schiudermi? Riavvicinarmi a tutto?

In nessuna via riesco più a trovare una via.

GIOVANNA BEMPORAD

 

Veramente io dovrò dunque morire

Veramente io dovrò dunque morire

come un insetto effimero del maggio,

e sentirò nell’aria calda e piena

gelare a poco a poco la mia guancia?

Più vera morte è separarsi in pianto

da amate compagnie, per non tornare,

e accomiatarsi a forza dalla celia

giovanile e dal riso, mentre indora

con tenerezza il paesaggio aprile.

O per me non sarebbe male, quando

fosse il mio cuore interamente morto,

smarrirmi in questa dolce alba lunare

come s’infrange un’onda, nella calma

***

Non farmi così sola come il vento

che si dispera in questa notte fonda

fino a morirne, eternamente sola

non farmi, come già sono da viva,

sotto la volta immensa ch’è misura

del nostro nulla. In punto di lasciare

questa mia fragile vicenda, tutte

le mie dolci abitudini, e la gioia

che spesso segue all’urto del dolore,

voglio adagiarmi su una zolla d’erba

nell’inerzia, supina. E avrò più cara

la morte se in un attimo, decisa,

piano verrà, toccandomi una spalla

RAFFAELLO BALDINI da Santarcangelo di Romagna (1924-2014)

“A n´e´ so”

Invìci mè l´è un pó ch´a pràigh, ad nòta,

quant a m svégg, ch´a so lè, ch´a n´arcàp sònn,

l´è la vciaia? a n´e´ so, l´è la paéura?

a pràigh, e u m pèr ´d sintéi, a n´e´ so,

cmè ch´a n fóss da par mè, a n´e´ so, cmè che,

l´è robi ch´l´è fadéiga, a déggh acsè,

mo a n´e´ so gnénch´ s´a i cràid o s´a n´i cràid.

Non lo so

Invece io è un po´ che prego, di notte

quando mi sveglio, che sono lì, che non riprendo sonno,

è la vecchiaia? non lo so, è la paura?

prego, e mi pare di sentire dentro, non lo so,

come se non fossi solo, non so, come se,

sono cose che è difficile, dico così,

ma non so nemmeno se ci credo o non ci credo.

VLADIMIR MAJAKOWSKIJ

 

Che il tempo

esploda dietro a noi

come una selva di proiettili.

Ai vecchi giorni

il vento

riporti

solo

un garbuglio di capelli.

Per l’allegria

il pianeta nostro

è poco attrezzato.

Bisogna

strappare

la gioia

ai giorni futuri.

In questa vita

non è difficile

morire.

Vivere

è di gran lunga

più difficile.

JORGE LOUIS BORGES

 

Né l’intima grazia della tua fronte luminosa

come una festa

né il favore del tuo corpo, tuttora arcano

e tacito e fanciullesco,

né l’alternarsi delle tue vicende in parole

o in silenzi

saranno offerta cosí misteriosa

come rimirare il tuo sonno coinvolto

nella veglia delle mie braccia.

Di nuovo miracolosamente vergine per la virtú

assolutoria del sonno,

serena e splendente come fausto ricordo trascelto,

mi offrirai quella sponda della tua vita

che tu stessa non possiedi.

Proiettato nella quiete,

scorgerò quella riva estrema del tuo essere

e ti vedrò forse per la prima volta

quale Iddio deve ravvisarti,

annullata la finzione del Tempo,

senza l’amore, senza di me.

ANNA MARIA ORTESE

 

Il cielo sulla mia testa,

l'azzurro che mi guarda,

il sole che mi abbraccia,

le montagne che ardono immobili,

il vento che grida,

tutto questo sei tu.

Sei anche il mio paese,

sei la speranza.

Per quelli che non ti hanno visto

ho un'ansia nel cuore,

vorrei regalare il mio amore.

Ma non ancora, rimani,

dolcezza, a guardarmi.

Gelo, neve, torrenti

di tenebra e dolore

feriscono la mia memoria,

ogni strada chiusero,

e storia.

Mia bandiera di seta celeste,

sono una terra che duole.

Mio fratello caro,

padre e bambino mio,

non avevo nulla di cui bearmi,

ora guardo i tuoi occhi.

Quando morirò, 

volate o rivi azzurri,

a cercare altra sete e fame,

altro oscuro deserto.

Io non ho più paura,

non voglio che altri ne abbia.

Guardati intorno, consolazione.

Corri, speranza.

Scendi, giovane fiume,

pura luce sulle

pietraie del mondo.

Oh, amore, batte troppo

il mio cuore perchè io

non sappia d'essere sveglia.

Ma un sole così alto fa piangere.

Riposa sulla mia gola, riposa,

coprimi gli occhi,

bandiera cara.