STEFANO BENNI (Bologna, 1947 - Bologna, 2025)

 

ZIA

Sono stanca, hai detto

levandoti il camice

così piccola, di colpo

con le scarpette di gomma

nei corridoi silenziosi

dove è padrone il dolore.

La testa china su una cartella

pressione azotemia glicemia

i miei giochi di parole

per farti ridere

e portarti via. Zia.

Non posso devo finire

gli alberi sono rossi di sole

stanotte forse muore

la camera cinquantotto

e noi decidiamo se andare al cinema.

La mia malattia è la tua.

Il dolore degli altri

non si stacca dalla pelle

nè lasciando un camice

nè finendo una poesia

e sono stanco, anch'io

che non salvo vite

e non curo ferite

neanche le tue e le mie.

LE MUCCHE

Le mucche dormono

dentro la stalla stanno insieme strette

e con il fiato fan le nuvolette

e sognano

le mucche sognano

un cielo azzurro bianco come il latte in cui decollano come farfallette

e volano

le mucche volano

sopra le nuvole dall'alto puntano le naturali loro artiglierie

e poi bombardano le macellerie

ma poi si svegliano le mosche ronzano

è già mattino

e le mucche pensano

le mucche pensano al loro destino

cos'è la vita infine?

Oggi siamo qui, domani scaloppine.

PRIMA O POI L'AMORE ARRIVA

A un passaggio a livello

lontano dal mondo

un giorno d'agosto assolato

un capostazione annoiato

vide a un finestrino

di un accelerato

una signora bruna

e piú non lavorò

passava le serate

a guardare la luna

e i treni si scontravano

ma lui non li sentiva

prima o poi l'amore arriva.

L'AMORE PASSA

Scusami,

ho usato

la nostra canzone

per una nuova

relazione.

ANDREA GIBSON (1975-2025)

 

"So che questo mondo

è tutt'altro che perfetto

Non sono il tipo che scambia

un lampione per la luna

So che le nostre ferite

sono profonde come l'Atlantico

Ma ogni oceano ha una costa

e ogni costa ha una marea

Che torna costantemente

Per svegliare gli uccelli canori

nelle nostre mani

per svegliare la musica

nelle nostre ossa

per posare un bacio impavido

sulla bocca

di quel fiume appena nato

Che deve attraversare

il centro dei nostri cuori

per trovare la sua strada

verso casa"

RAFAEL CADENAS

 

Che ogni parola porti quello che dice.

Che sia come il tremore che la sostiene.

Che si conservi come un palpito.

Non ho da dire decorata falsità

nemmeno da mettere tinta dubbiosa

né aggiungere lucentezza a quello che c’è.

Questo mi obbliga ad ascoltarmi.

Ma siamo qui per dire la verità.

Saremo reali.

Voglio precisioni terrificanti.

Tremo quando credo che mi falsifico.

Devo portare in peso le mie parole.

Loro mi possiedono come io le possiedo.

Se non vedo bene, tu dimmi,

tu che conosci la mia bugia,

segnalami la calunnia,

rinfacciami la truffa.

Ti ringrazierò, sul serio.

Impazzisco per corrispondermi.

Tu sei il mio occhio, aspettami nella notte

e scorgimi, scrutami, sbattimi.

TANIKAWA SHUNTARO

 

Essere vivi

essere vivi ora

vuol dire avere sete

essere abbagliati dal sole fra gli alberi

ricordare all’improvviso una melodia

starnutire

tenerti per mano

essere vivi

essere vivi ora

vuol dire minigonna

un planetario

Johann Strauss

Picasso

le Alpi

vuol dire imbattersi in tutte le cose belle

e poi

essere attenti e opporsi al male che vi si nasconde

essere vivi

essere vivi ora

vuol dire poter piangere

poter ridere

potersi arrabbiare

vuol dire libertà

essere vivi

essere vivi ora

vuol dire un cane che abbaia in lontananza ora

la terra che sta girando ora

da qualche parte il primo vagito che si alza ora

da qualche parte un soldato ferito ora

è un’altalena che dondola ora

è l’ora che passa ora

essere vivi

essere vivi ora

vuol dire il battito d’ali degli uccelli

vuol dire gente che ama

il tepore della tua mano

vuol dire vita

ALESSANDRO PARRONCHI

Fiorentino verace (1914-2007) fu storico e critico d'arte oltre che parte del trio Luzi / Bigongiari / Parronchi, definiti ermetisti e simbolisti, anche se lui non si è mai considerato esponente di tali correnti.

A che pensi?

La tua voce mi coglie

mentre guardo il paesaggio

rispecchiato sul buio della stanza.

Per un poco l’eco delle parole

si sospende al silenzio che le fa più gravi,

poi: a che pensi?

E il tuo viso si fa triste

per sapere, indagare…

Penso ai giorni d’aprile

che non io ma un altro certo

ha vissuto come in sogno,

ora richiusi sigillati

dietro un vetro trasparente

in un verde irraggiungibile deserto.

Penso a tutto ciò che sfugge dal presente.

Penso a quando sulla terra

sarà come noi non fossimo mai stati,

a quel vibrare delle tremule nell’aria,

a quegli odori.

INFINITE OMBRE DORMONO

Infinite ombre dormono

nei boschi che un vertiginoso albore

rende più neri. Ah, se non fosse il lume

che qui rompe la tenebra,

e quello strano fiume che con voci

gaudiose sempre più s'allontana,

ti ricorderemmo, anima?

Chi mai trasalirebbe al tuo respiro?

ROBERTO ROVERSI

Libro fuggente per monti e foreste,

libro che ansante ritorni e ti siedi

a una finestra e guardi il mondo.

Invece io vedo un tarlo

fuggito da un Calepino

strisciare per un gradino

mentre fuori nel giardino

dove è sera è primavera.

Inutilmente corre via,

l'ho inseguito anche

nascosto nel legno

di una rilegatura...

il suo destino è segnato

finirò per schiacciarlo col piede

come un verme appestato

anzi no, farò in modo

che muoia di fame

come il conte Ugolino

DINO CAMPANA

In un momento
Sono sfiorite le rose
I petali caduti
Perché io non potevo dimenticare le rose
Le cercavamo insieme
Abbiamo trovato delle rose
Erano le sue rose
erano le mie rose
Questo viaggio
chiamavamo amore
Col nostro sangue
e colle nostre lagrime facevamo le rose
Che brillavano un momento
al sole del mattino
Le abbiamo sfiorite
sotto il sole tra i rovi
Le rose che non erano
le nostre rose
Le mie rose le sue rose
P. S. E così dimenticammo le rose

FRANCO LOI (1930-2021)

 

Siamo poca roba, Dio, siamo quasi niente,

forse memoria siamo, un soffio dell'aria,

ombra degli uomini che passano, i nostri parenti,

forse il ricordo d'una qualche vita perduta,

un tuono che da lontano ci richiama,

la forma che sarà di altra progenie...

Ma come facciamo pietà, quanto dolore,

e quanta vita se la porta il vento!

Andiamo senza sapere, cantando gli inni,

e a noi di ciò che eravamo non è rimasto niente.

(traduzione dal milanese)

LORENZO PATARO

 

A soli 27 anni muore improvvisamente questo giovane poeta del Sud, una voce già molto solida e acclamata. Questo è una sua poesia inedita. Sono senza parole.

L’estate era solo il gridare dei falchi nella sera.
Quel restare sospesi a mezz’aria con le bocche
ancora cariche di sete, la pelle che chiamava
il suo destino, un’era geologica sottratta ai buchi neri
e poi spuntava dalla legge della luce
una brughiera, la tua fine verde-rame
predetta lungo il fiume da una maga,
l’estate era solo un pretesto per volare,
le corse lungo i campi, il grano che sfilava
i suoi chicchi a lievitare nel tuo seno,
c’era tutto, ogni tanto qualcosa si levava
dalla nebbia, brillava fra le ossa rimaste
a sbriciolarsi nella terra, allora un canto-amico
chiamava quei morti a radunarsi
nella mente dei rimasti, li evocava tutti
insieme, con le loro pelli sconce, i loro teschi
lucenti e di ossidiana e ancora il falco,
il falco della sera, sorvolava ogni scheggia
nella mischia, guardava ogni capello, contava
ogni rosario, sgranava i pensieri rimasti
a germogliare con i vermi e poi spuntava
uno che diceva di avere ancora fame,
una fame tanto antica che nessuno riusciva
mai a colmare, ci provava, ci provava,
ma la fame di quel morto era come un ansimare
qualcosa come un’onda che consuma
lo scoglio dove batte la sua furia.

 

 

VIRGILIA D'ANDREA

 

NON SONO VINTA!

No, non son vinta. Vibra, in me, più forte,

L’ardente fede ne l’angusta cella,

e frange i ferri e batte le ritorte,

l’onda del sogno, che il mio cor flagella.

No, non son morta. Ma più puri e alati

getta la penna, nei tumulti, i versi,

ed essi vanno, azzurri e fascinati,

verso il nitore di bei cieli tersi.

Quando da sola l’anima cammina,

e insidie e frodi il mondo le congiura,

e nel fosco de l’ombra essa indovina

che v’è l’agguato bieco o la sventura,

E passa e lotta e resistente avanza,

senza sgomento, verso l’alte cime,

ed aspra più diventa la distanza,

e più le sembra il sogno suo sublime;

Quando… pur triste… e fragile parvenza

inchioda, il mondo, ad ascoltar la voce,

che dalla cupa e turbinosa essenza

urla il martirio della ingiusta croce,

Allor s’è fatto di granito il core.

E non cede, non muta e non dispera:

canto è di sogno che, giammai, non muore. Fonte ingemmata di bellezza vera.

Oh! ben lo so… che se cantato avessi

le vostre glorie e le dorate sale…

se nel tumulto de la vita avessi

anch’io venduto o spento l’ideale,

Certo mi avreste aperto intero il mondo,

rose m’avreste sparse sul cammino,

rete di sogno mèmore e profondo…

Forse… l’alloro… in fondo al mio destino.

Ma ho cantato di cenci… e ho calpestato

tenero, il fior, de le languenti dame;

ma ho scoperto i solai… e ho profanato

L’aria col tanfo de l’occulta fame.

Ma ho cantato di stanchi e di perduti,

di desolati nei singhiozzi proni,

ho pianto sopra i morti ed i caduti,

E merito la gogna… e le prigioni.

Stringete, dunque, ancor… ferri e catene!

Le azzurre strofe mie battono l’ala

verso le lotte de le grandi arene.

Le raccoglie la teppa e le immortala.

DURS GRUNBEIN (Dresda, 1962)

 

Piccole nazioni

Di tanto in tanto vorrei appartenere
a una fra le piccole nazioni,
una di quelle in cui ogni parola conta,
perché le parole sono tutto ciò che uno ha.
Un’economia debole, niente calcio,
zero colossi imprenditoriali, industria automobilistica.
Trascurate, straziate da guerre,
battute sul mercato mondiale, ma dotate di
contorni netti sulla carta geografica –
la madrelingua quale unico filo che unisce.
E ognuno è assorto, per antica offesa,
come la balia nel dramma greco, che null’altro
possiede se non il suo sogno funesto,
tenuto dentro per secoli. E qualche po’ di
paesaggio, in paziente attesa del
momento in cui il pianeta si ribellerà

poesia tratta da Le parole non dormono, Crocetti Editore