PIERO CIAMPI

 

Se un pittore ti vedesse
inventerebbe una nuova luce.

L'usignolo t'incontrerà
e farà il nido sulla tua mano,
dolce e chiaro amore.

Hanno distrutto le tue speranze,
viso di primavera,
ma qualcuno è qui che ti ama mattino e sera.

Cerca di dormire serena.

DIEGO VALERI

L'Assenza.

C'è, scavata nell'aria, la tua dolce

forma di donna; un vuoto

che palpita di te, come l'immoto

silenzio dopo una perduta voce

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Fiore del nulla.

Quando ti schiudi, fiore

divino, assorto è il tempo

fuor di notte e di giorno,

l'aria non ha colore,

tutto è perduto intorno.

Tu solo sei, divino

fiore del nulla, amore.

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Il Fiume.

Il fiume che si svena alla sua foce,

la sera che s'incenera e si sfa

nella tenebra morta, il fil di voce

del vento tra la viscida erba... Cuore,

quello ch'è stato d'amore e dolore

più non sarà.

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Albero.

Tutto il cielo cammina come un fiume,

grandi blocchi traendo di fiamme e d'ombra.

Tutto il mare rompe, onda dietro onda,

splendido, alle fuggenti dune.

L'albero, chiuso nel puro contorno,

oscuro come uno che sta su la soglia,

muto guarda, senza battere foglia,

gli spazi agitati dal trapasso del giorno.

GIORGIO CAPRONI - "Foglie"

 

Quanti se ne sono andati…
Quanti.
Che cosa resta.
Nemmeno
il soffio.
Nemmeno
il graffio di rancore o il morso
della presenza.
Tutti
se ne sono andati senza
lasciare traccia.
Come
non lascia traccia il vento
sul marmo dove passa.
Come
non lascia orma l’ombra
sul marciapiede.
Tutti
scomparsi in un polverìo
confuso d’occhi.
Un brusìo
di voci afone, quasi
di foglie
controfiato
dietro i vetri.
Foglie
che solo il cuore vede
e cui la mente non crede.

LOUISE GLUCK

 

'Corpo mio, ora che non viaggeremo più

molto a lungo insieme,

comincio a provare una nuova tenerezza

verso di te, molto cruda ed inconsueta,

come i ricordi che ho dell'amore

quando ero giovane

l'amore che era così spesso sciocco

nei suoi intenti

ma mai nelle sue scelte,

nelle sue intensità.

Troppo chiedere in anticipo,

troppo che non poteva essere promesso.

La mia anima è stata così timida,

così violenta: perdona la sua brutalità.

Come fosse quell'anima, la mia mano

si muove cauta su di te,

non volendo recare offesa

ma impaziente, finalmente, di raggiungere

l'espressione come sostanza:

non è la terra che mi mancherà,

sei tu che mi mancherai.'

FRANCO MANESCALCHI

 CARTOLINA POSTALE

Sono stanco davvero: ho visto il mare

nelle pendici fra Volterra e Cecina dove il tempo si scioglie in mille pieghe

e i fantasmi camminano sull’acqua del passato remoto che ritorna.

Ho visto il mare della preistoria

alzarsi sulle crete lavorate

e rianimare i fossili.

Sono stanco davvero: a Populonia

ho sentito le acque ritirarsi

e riemergere il golfo di Baratti

coi bastioni murati dove adesso

le alghe ricominciano il percorso precario dei millenni

verso casa uscendo da quel gioco di colline

e di lingue di terra senza tempo

dove Firenze appare oltre le balze

del Chianti e ogni apparenza ha preso il volo

e sono stanco d’essere nel vero

Rimani, non c’è niente da spartire. Ora il tavolo è nudo, nudo il legno.

Si legge il tempo, le sue dure spine,

A nodo a nodo, come in un disegno.

Metti la giacca alla spalliera e siedi.

Anche la gatta tace nel suo regno, Regno che tu mutissima presiedi.

I fogli sono bianchi nel cassetto.

Alto sui tetti il sole arde Rifredi.

Forse il tempo è compiuto, ma di getto.

Un volo di piccioni al cornicione scompiglia l’orizzonte ed io rimetto

– con un gesto improvviso – in discussione

ogni certezza, l’ultimo copione

GIUSEPPE GIOACCHINO BELLI

 

COSA  FA  ER  PAPA?

Cosa fa er Papa? Eh, trinca, fa la nanna,
taffia, pija er caffè, sta a la finestra,
se svaria, se scrapiccia, se scapestra,
e tiè Rroma pe camera-locanna.
Lui, nun avenno fiji, nun z'affanna
a dirigge e accordà bbene l'orchestra;
perché, a la peggio, l'ùrtima minestra
sarà sempre de quello che commanna.
Lui l'aria, l'acqua, er zole, er vino, er pane,
li crede robba sua: è tutto mio!
Come a sto monno nun ce fussi un cane.
E quasi quasi goderìa sto tomo
de restà solo, come stava Iddio
avanti de creà l'angeli e l'omo.

CESARE PAVESE

 

Ascolteremo nella calma stanca

la musica remota

della nostra tremenda giovinezza

che in un giorno lontano

si curvò su se stessa

e sorrideva come inebriata

dalla troppa dolcezza e dal tremore.

Sarà come ascoltare in una strada

nella divinità della sera

quelle note che salgono slegate

lente come il crepuscolo

dal cuore di una casa solitaria.

Battiti della vita,

spunti senz’armonia,

ma che nell’ansia tesa del tuo amore

ci crearono, o anima,

le tempeste di tutte le armonie.

Ché da tutte le cose

siamo sempre fuggiti

irrequieti e insaziati

sempre portando nel cuore

l’amore disperato

verso tutte le cose.