GIOVANNA BEMPORAD

 

Veramente io dovrò dunque morire

Veramente io dovrò dunque morire

come un insetto effimero del maggio,

e sentirò nell’aria calda e piena

gelare a poco a poco la mia guancia?

Più vera morte è separarsi in pianto

da amate compagnie, per non tornare,

e accomiatarsi a forza dalla celia

giovanile e dal riso, mentre indora

con tenerezza il paesaggio aprile.

O per me non sarebbe male, quando

fosse il mio cuore interamente morto,

smarrirmi in questa dolce alba lunare

come s’infrange un’onda, nella calma

***

Non farmi così sola come il vento

che si dispera in questa notte fonda

fino a morirne, eternamente sola

non farmi, come già sono da viva,

sotto la volta immensa ch’è misura

del nostro nulla. In punto di lasciare

questa mia fragile vicenda, tutte

le mie dolci abitudini, e la gioia

che spesso segue all’urto del dolore,

voglio adagiarmi su una zolla d’erba

nell’inerzia, supina. E avrò più cara

la morte se in un attimo, decisa,

piano verrà, toccandomi una spalla

RAFFAELLO BALDINI da Santarcangelo di Romagna (1924-2014)

“A n´e´ so”

Invìci mè l´è un pó ch´a pràigh, ad nòta,

quant a m svégg, ch´a so lè, ch´a n´arcàp sònn,

l´è la vciaia? a n´e´ so, l´è la paéura?

a pràigh, e u m pèr ´d sintéi, a n´e´ so,

cmè ch´a n fóss da par mè, a n´e´ so, cmè che,

l´è robi ch´l´è fadéiga, a déggh acsè,

mo a n´e´ so gnénch´ s´a i cràid o s´a n´i cràid.

Non lo so

Invece io è un po´ che prego, di notte

quando mi sveglio, che sono lì, che non riprendo sonno,

è la vecchiaia? non lo so, è la paura?

prego, e mi pare di sentire dentro, non lo so,

come se non fossi solo, non so, come se,

sono cose che è difficile, dico così,

ma non so nemmeno se ci credo o non ci credo.

VLADIMIR MAJAKOWSKIJ

 

Che il tempo

esploda dietro a noi

come una selva di proiettili.

Ai vecchi giorni

il vento

riporti

solo

un garbuglio di capelli.

Per l’allegria

il pianeta nostro

è poco attrezzato.

Bisogna

strappare

la gioia

ai giorni futuri.

In questa vita

non è difficile

morire.

Vivere

è di gran lunga

più difficile.

JORGE LOUIS BORGES

 

Né l’intima grazia della tua fronte luminosa

come una festa

né il favore del tuo corpo, tuttora arcano

e tacito e fanciullesco,

né l’alternarsi delle tue vicende in parole

o in silenzi

saranno offerta cosí misteriosa

come rimirare il tuo sonno coinvolto

nella veglia delle mie braccia.

Di nuovo miracolosamente vergine per la virtú

assolutoria del sonno,

serena e splendente come fausto ricordo trascelto,

mi offrirai quella sponda della tua vita

che tu stessa non possiedi.

Proiettato nella quiete,

scorgerò quella riva estrema del tuo essere

e ti vedrò forse per la prima volta

quale Iddio deve ravvisarti,

annullata la finzione del Tempo,

senza l’amore, senza di me.

ANNA MARIA ORTESE

 

Il cielo sulla mia testa,

l'azzurro che mi guarda,

il sole che mi abbraccia,

le montagne che ardono immobili,

il vento che grida,

tutto questo sei tu.

Sei anche il mio paese,

sei la speranza.

Per quelli che non ti hanno visto

ho un'ansia nel cuore,

vorrei regalare il mio amore.

Ma non ancora, rimani,

dolcezza, a guardarmi.

Gelo, neve, torrenti

di tenebra e dolore

feriscono la mia memoria,

ogni strada chiusero,

e storia.

Mia bandiera di seta celeste,

sono una terra che duole.

Mio fratello caro,

padre e bambino mio,

non avevo nulla di cui bearmi,

ora guardo i tuoi occhi.

Quando morirò, 

volate o rivi azzurri,

a cercare altra sete e fame,

altro oscuro deserto.

Io non ho più paura,

non voglio che altri ne abbia.

Guardati intorno, consolazione.

Corri, speranza.

Scendi, giovane fiume,

pura luce sulle

pietraie del mondo.

Oh, amore, batte troppo

il mio cuore perchè io

non sappia d'essere sveglia.

Ma un sole così alto fa piangere.

Riposa sulla mia gola, riposa,

coprimi gli occhi,

bandiera cara.

WALTER GALLI

  

La grande poesia di Walter Galli, uno dei più grandi poeti dialettali italiani del secondo Novecento e il più grande in assoluto della storia di Cesena.

I nómar sgaf dla Valdóca (Quartiere di Cesena, ndr)

Prema ch’e’ sia trop tèrd

bsugnarà pu ch’a v’ degga dla Valdóca:

quàtar capani sgangarèdi e una vióla,

e dla zenta ch’la j à campè la vita aqué:

instèdi cun al moschi int j ócc

e invìran ch’e’ giazeva l’acva int i calzìdar,

me, e’ fiól ’d Galóz e’ barbir,

prema che gnasquèl e’ sia pórbia.

Cuntev la stória

ad clu ch’l’è arturnè a ca’ da l’Argentina

dopo a trent’an, l’à rapè al schèli senza arfiadè,

u s’è stuglè int e’ lèt invstì, e l’è passè acsé,

ad cl’ètar ch’a tulami sempra in zir

parché e’ scureva e e’ rideva da par lo,

de’ pór Giorgio ch’e’ tulét méi fès ’mazè ’d bòti

piotòst che fè la spia cun i tedesch,

dla Fidalma cla vólta ch’la balét

cun e’ fiól de’ Marchés a e’ Leon d’Ór,

invstida da Pierró, e’ lun lóv de’ vintcèt.

I numeri dispari della Valdoca

Prima che sia troppo tardi / bisognerà pure che vi dica della Valdoca: / quattro catapecchie sgangherate e un vicolo, / e della gente che ha campato la vita qui: / estati con le mosche agli occhi / e inverni che gelava l’acqua nei secchi, / io, il figlio di Galóz il barbiere, / prima che tutto sia polvere. // Raccontarvi la storia / di quello che ritornò dall’Argentina / dopo trent’anni, ha salito le scale senza fiatare, / si è disteso vestito sul letto, ed è passato così, / di quell’altro che prendevamo sempre in giro / perché parlava e rideva da solo, / del povero Giorgio che preferì farsi ammazzare di botte /

piuttosto che fare la spia con i tedeschi, / della Fidalma quella volta che ballò / con il figlio del Marchese al Leon d’Oro, / in costume da Pierrot, il lunedì grasso del ’27.

GIORGIO CAPRONI

 

Non uccidete il mare,

la libellula, il vento.

Non soffocate il lamento

(il canto!) del lamantino.

Il galagone, il pino:

anche di questo è fatto

l’uomo. E chi per profitto vile

fulmina un pesce, un fiume,

non fatelo cavaliere

del lavoro. L’amore

finisce dove finisce l’erba

e l’acqua muore. Dove

sparendo la foresta

e l’aria verde, chi resta

sospira nel sempre più vasto

paese guasto.

Come potrebbe tornare a essere bella,

scomparso l’uomo, la terra.